ne pas passer du temps

Estuve buscando algo que me encuentre en esta escasez, que me empuje, se aflija, me abrume, y me amortigüe..
Acaso no es costumbre acongojarse un poquito en las madrugadas de invierno, cuando ya no hay un lugar a donde ir?
Refugiarme en el tararear de una canción,es encontrar un lugar en donde el mundo deja de ser ese habitual mapamundi y pasa a ser algún satélite fosforescente, con árboles de colores que envuelven recuerdos regados por cometas rojas, púrpuras y amarillas.

 Existe el momento preciso, en que se firme y reafirme lo que nos pasa? 
Mientras tanto el viento me acaricia por la espalda en un soplido que dura medio instante, y no me doy cuenta..

El tiempo
  es digno
  de varias 
tazas de café.

Si, estuve buscando algo que me encarne a esta abundancia, que me colme de sorpresas tibias y chiquitas, para guardarlas todas y empacharme en la ternura de lo cotidiano.

Discutir/cómo/pasan los años
es una moda
que no quiero practicar.

Las horas se columpian en la plaza del azar.
¿En que lugar/momento/espacio se resbalan?
Se deslizan, se escurren, se pasean, corretean..
Y me encuentran tomando esa taza de café, llenándome de la ternura de lo cotidiano.

¿Qué hay ahí?

Ahí hay una canasta llena de papelitos, cada uno un color, una incertidumbre distinta, irrepetible.

Son muchos papelitos todos juntos apretados. Inundados en una canasta llena de dudas y martirios buscados y rebuscados, tontos. Martirios Botarates.

Muchos martirios nadando en la canasta encharcada en papelitos todos de colores llenos de incertidumbres. Todas torpes, todas mías, acérrimas, insoportables. 

Viatge..

Voy a escarbar los rincones de tu mente hasta encontrar el paraje que me trajo hasta acá.

Voy a percibir cada sonido mientras hilvano con mis manos tu pelo, en mi oído. 

Voy a cubrir y redescubrir tus palabras, a prender y desprender los momentos como esbozando una especie de acertijo indescifrable que nos lleve a algún rincón. 

A alguna noche.
                 una luna
                               (un rincón).

Qué me importa la rutina, la humedad, un cigarrillo tras otro.
No me pertenece el reloj ¿Quién estableció un lapso de tiempo tangible entre el insomnio y el alba?
Si en algún espacio intermitente, las miradas se encuentran y se descubren, juegan al destino y que más les vale.
Se acumulan, se amontonan y penetran, indelebles.
Se escudriñan, y gambetean.