Luna

                                                                                                     

Esta noche vi tu luna, y mi ayer (se ensordece, se embriaga, no entiende, me mareo, vuelven esas sensaciones excesivas, intensas desde lo más dulce hasta el trago más amargo).
Siento la arena entre mis dedos, invadiendo mis manos y mis sentidos no estan ahí. Vuelvo a tenerte, viajo al ayer, respiro, toco, veo toda tu luna, mi ayer.
Y me voy sintiendo un poco culpable. Confundida, totalmente culpable, aturdida. De crearte, congelarte, ahí en todos los rincones de mi memoria. Y te invado, no te suelto, y me encanta, y es mentira, todo mentira. Nunca un sueño fue tan real, adictivo, intenso.
Porque todos los universos un día se enamoraron, y estallaron. Y las cenizas invadieron mi cenicero.
Y tu olor me embriaga cada vez más. Y viajo, veo tu luna y mi ayer.

El frío complica siempre las cosas

El río, interminable, el viento, refresca, pero que pasa cuando sopla mas fuerte? y mas fuerte? y mas? Sigue, el río crece, me inunda, nos inunda. que pasa?
Esto se va de las manos, este frío ataca. Espero que venga un rayo de luz, y me devuelva, a ese lugar, nos devuelva, nos saque este frio.
Y el pulover no alcanza, aprieta, pica, pesa, que extraño, que es esto? la vida, que mierda? no entiendo, no percibo estas injusticias, me marean y mi eje no existe, se descoloca, se va, ahi, a ese lugar, ese lugar, y yo espero que venga un rayo de luz, y nos ilumine.
Todo este frio complica las cosas, todas estas encrucijadas que tiene esta vida, esta puta y comlicada vida. Que nos toca y porqué? donde estamos y porqué? no merecemos, merecemos, por eso estamos, o no estamos, somos fuertes y merecemos, por eso merecemos eso y no merecemos aquello, y aquello que otros no merecen y nosotros merecemos porque carajo tiene que ser de esos otros. Otra mentira, mas imundicia, me asquea, y el frío complica las cosas, y el viento que me pega en la cara, y nada puedo hacer, el pulover me pesa, me pica, pero es lo único que abriga, o por lo menos dicen.
Y que pasa con las hermosas flores? les da el viento, el maldito e incontrolable viento, y ellas ahi, tán fragiles, tan inmerecedoras de este puto  viento, viento de mierda, incontrolable. Y porque nosotros nos tenemos que medir? porque seguir? controlarnos, ubicarnos, ser fuertes.
Que carajo es todo esto? Yo solo se que el frío complica mas las cosas.